Biographie

Georges LENTZ

Georges Lentz est une figure paradoxale pour son époque et sa génération. Né au Luxembourg en 1965, mais résidant en Australie depuis 1990, la musique de Lentz est largement jouée en Australie, dans l'Union européenne et aux États-Unis. Pourtant, il accepte rarement les commandes et préfère travailler, souvent pendant des années, sur un petit nombre de pièces ; son langage musical est très idiosyncratique mais réussit à communiquer des convictions profondément ancrées sur la nature de l'univers ; son savoir-faire est du plus haut niveau, mais il est entièrement au service du programme spirituel qui imprègne toute sa production. Presque tout le travail de Lentz à ce jour se répartit en œuvres ou groupes d’œuvres intitulés Caeli enarrant…, une référence à la vision du cosmos du Psaume 19 comme incarnation et preuve de l’action divine. Comme l'a noté le compositeur « Caeli enarrant... est un cycle de pièces reflétant ma fascination pour l'astronomie ainsi que mes croyances spirituelles, mes questions et mes doutes. » Nous sentons donc un fondement dans l'œuvre de Lentz lié à un certain courant chrétien, le mysticisme – celui qui inclut des penseurs depuis Maître Eckhart et Hildegarde de Bingen jusqu'à Teilhard de Chardin et Thomas Merton.

 

Bien sûr, le mysticisme chrétien a fait un retour en force dans la musique savante occidentale au cours des dernières décennies du XXe siècle. L’avant-garde d’après-guerre avait cherché à se libérer du poids culturel du passé dans les systèmes hermétiques de Boulez, l’activisme politique de Henze et Nono, l’exploration de la religion orientale par Cage et Stockhausen. Une génération plus récente, celle d’Arvo Pärt et de John Tavener, a marié une palette harmonique radicalement simple à un programme basé sur des textes chrétiens traditionnels. Lentz, en revanche, n'est pas dogmatique quant à son orientation religieuse et à son modernisme musical et s'est senti libre d'utiliser plusieurs stratégies stylistiques radicalement différentes pour atteindre son objectif expressif.

 

Dans les œuvres du début des années 1990, son harmonie oscille entre densité stridente et consonance rayonnante ; ses gestes rythmés peuvent être aphoristiques jusqu'au laconisme, ou générer un élan considérable ; De simple « pitchs » peuvent avoir un rôle central éminent, ou les techniques du sérialisme du XXe siècle être mise en jeu ; les mélodies vont de simples phrases modales à des lignes fragmentées distribuées note par note entre différentes voix, un peu comme la pratique médiévale du « hoquet ».

Lentz s'intéresse également à certains aspects de la musique tibétaine, notamment au chant monastique et au son du «gyaling», un instrument à anche double qui est presque toujours joué par paires, de sorte que de légères modifications de hauteur (telles que les modulations) et d'ornementation (trilles) créent une immense variété d’expression.

Lentz travaille souvent sur plusieurs pièces simultanément, pendant une longue période.

Crédit pour le texte : Universal Editions

Texte traduit de l’anglais

Oeuvre(s)

" To Beam in Distant Heavens "

Concerto pour violon et orchestre

Ed. Universal Edition

SÉLECTION 2024

Lorsqu’Arabella Steinbacher m’a contacté pour la première fois en 2018 pour lui écrire un nouveau concerto pour violon, j’ai immédiatement pensé à tous les grands chefs-d’œuvre du répertoire et j’ai senti que je ne pouvais pas ajouter quoi que ce soit à toute cette musique incroyable. Quelques semaines se sont écoulées et, me sentant toujours honoré, bien sûr, d'avoir été sollicité par une soliste aussi extraordinaire et de haut niveau, j'ai commencé à intérioriser son incroyablement beau son et l'incroyable grâce de son jeu, et j'ai pensé : Arabella joue comme un ange. Cette image m’a conduit à d’autres associations stéréotypées d’anges – l’agilité du vif-argent, l’apesanteur et surtout la lumière. J'ai commencé à faire quelques premiers croquis avec ces pensées à l'esprit.

Il n’a pas fallu longtemps pour que les idées se précipitent, mais aussi, hélas, pour que la lumière angélique de mon imagination soit entachée par une lumière beaucoup plus sombre. La diffusion des informations mondiales du soir a réglé la question : pas beaucoup de lumière, pas beaucoup d’anges visibles dans le monde réel. Ou peut-être seulement Lucifer (littéralement le « porteur de lumière »), cet ange déchu rebelle, ce Satan voulant jouer à Dieu. Mes pensées s'égaraient vers l'image du diable jouant du violon. J'étais hanté par cette double nature des anges, capables à la fois du bien et du mal, de la raison et de folie – En fait, tout comme nous les humains.

 De nombreuses pensées étranges me traversent la tête lorsque je compose, et elles n’ont pas toujours de sens ou ne s’additionnent pas. Je me contenterai donc de donner quelques indications disparates sur ce qui m’a finalement décidé à tenter un concerto pour violon. Le souvenir d'être assis seul avec mon propre violon la nuit au milieu de l'Outback australien, improvisant et essayant quelques idées pour un certain nombre de mes œuvres au fil des ans, était au premier plan de mon esprit tout au long de l'écriture de la nouvelle œuvre. L'accent mis sur ce violon solitaire sous le vaste ciel étoilé est devenu important pour moi, tout comme l'idée d'écrire une pièce non seulement pour, mais «sur» le violon, sa spatialisation et le dialogue avec d'autres violons, le jeu de l'instrument sur cordes à vide (un clin d'œil évident au grand concerto pour violon d'Alban Berg À la mémoire d'un ange), et même les sons artificiels (et pas très justes !) de violon sur les claviers électroniques de première génération, dialoguant avec le précieux Stradivarius d'Arabella – tout cela semblait ouvrir de nouvelles possibilités, tout comme l’inclusion d’un autre instrument à cordes pas si angélique : la guitare électrique.

J'ai trouvé ces mondes sonores en résonance avec ma lecture de Jérusalem, ce dernier et vaste poème du grand poète et artiste anglais William Blake (1757-1827), avec ses mondes sauvages, mystiques, visionnaires et psychédéliques d'anges et de monstres dans un décor apocalyptique de fin des temps. Les mots «... rayonner dans les cieux lointains...» de ce poème épique semblaient capturer le désir et le cheminement spirituel que j’essayais d’exprimer.

L’idée de fragilité existentielle et de solitude n’est jamais loin de mon esprit lorsque je compose. Assis avec mon violon dans l’Outback (lui-même un environnement écologiquement fragile), je me souviens avoir ressenti une immense tristesse face à la destruction apparemment imparable de la précieuse planète qui nous soutient – par la guerre (encore une fois !), l’avidité et notre paresse insensée. Un soir là-bas, je me suis retrouvé à imaginer nos petits-enfants dans cent ans regardant avec mélancolie notre monde d’aujourd’hui, et je les imaginais dire : « en fait, ils avaient encore une planète belle et habitable à l’époque ». Le résultat musical est une section particulièrement mélancolique que j’ai intitulée «Une élégie pour la planète de nos petits-enfants». Et j’ai commencé à entrevoir une autre signification, beaucoup plus sombre, dans le titre de l’œuvre : les « cieux lointains » dont parle Blake pourraient en fait ne pas être très loin du tout. Du point de vue de ces petits-enfants en 2100, ils pourraient être notre monde actuel, mais un monde totalement lointain et inaccessible pour eux si nous continuons comme nous le faisons.

Sur le plan purement musical, j’ai eu pour la première fois envie d’écrire un « vrai concerto », une pièce pour faire briller une soliste de la trempe d’Arabella Steinbacher, une œuvre à la fois d’un grand lyrisme et d’une virtuosité vertigineuse.

 Pour la première fois, j’avais aussi envie d’écrire une véritable conclusion de concerto. Et les dernières pages de la partition pourraient bien être entendues comme cela – un bon vieux final classique. Cependant, pour moi personnellement, la fin est un peu plus équivoque. Des séquences de courtes notes répétées suggèrent un code numérique semblable à celui d’une machine, une décomposition de toute humanité que l’œuvre aurait pu contenir. Est-ce le diable violoniste qui rejette toute prétention à la grâce angélique et nous pousse, nous les humains, dans une dernière course effrénée vers l'abîme ? Ou s’agit-il au contraire de notre propre course désespérée dans la direction opposée, pour tenter d’échapper à une certaine catastrophe existentielle ? Dans ce contexte, le coup final est-il « la fin de tout » ou un tout nouveau départ ? Je ne souhaite pas expliquer cet aspect, et d’autres, de l’œuvre de manière trop précise – il est préférable de laisser les auditeurs se faire leur propre idée quant à ce qu’elles pourraient vouloir dire.

 

Crédit pour le texte Georges Lentz

Texte traduit de l’anglais